INFÂNCIA
No baú
o velho carretel
a vela
o barbante.
A pequena e saudosa estrada.
O carrinho roto no piso
Cinzas do velho menino.
Paulo André, Poeta e contista do Picado...
Para os amigos Sandro Ornellas, Lupeu Lacerda,Gustavo Rios, Lima Trindade,Renata Belmonte e a todos os amigos que acompanham o "Entre Aspas".Enfim , a todos, todos mesmo.
quinta-feira, 31 de julho de 2008
sexta-feira, 25 de julho de 2008
terça-feira, 8 de julho de 2008
Uma verdade instantânea!!!!
DANÇA
O vento frio,
varre as curvas do
rio.
Ri dos pássaros e rasga a seda.
Sede...
O vento frio deste inverno
abre o rio e a alma.
Estevão Silva, Sexagenário inédito que conheci na zona rural de Cícero Dantas.
O vento frio,
varre as curvas do
rio.
Ri dos pássaros e rasga a seda.
Sede...
O vento frio deste inverno
abre o rio e a alma.
Estevão Silva, Sexagenário inédito que conheci na zona rural de Cícero Dantas.
sábado, 28 de junho de 2008
Na manhã que se anuncia...
Para Carlos Barbosa, desde as barrancas do rio...Da equipe "Entre Aspas"
Rasga o sol, em sua confusão de raios, ligeiramente enfileirados. Isto é o amanhecer de minha terra. Um som ao longe mostra que não sou só eu que estou acordado, há mais alguém, alguma coisa se move além dos meus olhos semi-despertos, perdidos, na tímida coloração que ganha o dia nascido.O cheiro da terra coberta de sereno, revolvida por passos incipientes, os meus, prende-se às minhas narinas.
A cacimba, água doce, minha infância que se projeta na sua superfície inexata, desfeita em ondas, pedra que joguei faz pouco...
É chã minha lida, meu umbigo preso a terra.
As partículas todas, os seixos em minhas sandálias, o couro que recobre pés gastos do dia, da sina de quem vive nestas paragens recobertas pelo céu desnudo sobre a cabeça que ostenta a grandeza do chapéu de palha. A pindoba verde que se colhe, e seca, para que a velha mãe cumpra em seus dedos a esteira nova. Afã do meu descanso, algo escasso num dia curto de lida. Salvo com goles na cabaça, oco invólucro, depósito da santa água, razão das longas caminhadas, dos martírios, das mortes de homens e gado.
O golpe exato da peixeira nos sulcos escuros do caminho. A Terra dará seus frutos adubados com sangue... E abriremos a nova terra à foice e facão.É o sol já alto. A enxada ditará o dia de hoje, dia de sempre, até que se esconda outra vez o sol, que segue a curtir minha brônzea pele de filho da terra...
terça-feira, 10 de junho de 2008
LÚCIA E OS PEIXES
O PEIXE-PESCADOR
O peixe-pescador
parece pedra
parece rocha.
Está sempre parado,
com os olhos arregalados.
O peixe-pescador não nega a natureza.
Abre a boca com esperteza,
cheio de malícia, tem até sua própria isca.
PEIXINHOS
Eu falo
danço
subo, torço
retorço.
Ébrio de
cor
em cor
na cor
sou sempre outro.
Vermelho-caju
azul-mirim
amarelo-capim
jasmim
assim
nos teus jardins
de ninhos
olhinhos
diversos peixinhos.
PEIXE-VOADOR
Da água verde,
um peixe reluzente salta e ganha o céu.
LÚCIA SANTÓRI-CARNEIRO é professora e poeta. Poemas extraídos do livro As voltas do tempo ( Salvador: Fundação Pedro Calmon, 2008)
O peixe-pescador
parece pedra
parece rocha.
Está sempre parado,
com os olhos arregalados.
O peixe-pescador não nega a natureza.
Abre a boca com esperteza,
cheio de malícia, tem até sua própria isca.
PEIXINHOS
Eu falo
danço
subo, torço
retorço.
Ébrio de
cor
em cor
na cor
sou sempre outro.
Vermelho-caju
azul-mirim
amarelo-capim
jasmim
assim
nos teus jardins
de ninhos
olhinhos
diversos peixinhos.
PEIXE-VOADOR
Da água verde,
um peixe reluzente salta e ganha o céu.
LÚCIA SANTÓRI-CARNEIRO é professora e poeta. Poemas extraídos do livro As voltas do tempo ( Salvador: Fundação Pedro Calmon, 2008)
sábado, 31 de maio de 2008
CENA I
Ante as asas depostas
o mar
as mesmas cores
as mesmas cores, apagadas,
víceras expostas
ao tempo.
As páginas abertas, ao vento...
as pálidas entranhas.
As estranhas voltas emaranhadas
de teus olhos inertes.
Temendo, a eminente chuva que cai.
GEORGIO RIOS, Jacuipense, co-editor do blog. Tem publicado em parceria com Thiago Lins e Paulo André, o livro "Só Sobreviventes"Tulle, 2008.
o mar
as mesmas cores
as mesmas cores, apagadas,
víceras expostas
ao tempo.
As páginas abertas, ao vento...
as pálidas entranhas.
As estranhas voltas emaranhadas
de teus olhos inertes.
Temendo, a eminente chuva que cai.
GEORGIO RIOS, Jacuipense, co-editor do blog. Tem publicado em parceria com Thiago Lins e Paulo André, o livro "Só Sobreviventes"Tulle, 2008.
terça-feira, 20 de maio de 2008
Dois Poemas INÉDITOS De SANDRO ORNELLAS
SEM NOME
a mãe comia com as mãos
o pai comia com os olhos
o irmão comia com os pés
a anoréxica não comia
& o filho come pelas beiradas
ela come como um crime
que comete ao sabor de
descaso & culpa & fome
de noite se deita & relembra
a história que a consome
tem o gosto da sua própria carne
& do seu próprio sangue no abdome
é entre os dez dedos doídos &
os muitos dentes roídos que vive
o dissabor de uma história sem nome
ÁLBUM
a mãe comia com as mãos
o pai comia com os olhos
o irmão comia com os pés
a anoréxica não comia
& o filho come pelas beiradas
ela come como um crime
que comete ao sabor de
descaso & culpa & fome
de noite se deita & relembra
a história que a consome
tem o gosto da sua própria carne
& do seu próprio sangue no abdome
é entre os dez dedos doídos &
os muitos dentes roídos que vive
o dissabor de uma história sem nome
ÁLBUM
para Yara Camillo
§
cidades são ante-salas das coisas vividas
§
parques são cinemas em 180 graus na cabeça
§
estradas são sinais de fumaça para os pés
§
panelas são caixas que registram a ascendência
§
aviões são espirais intermináveis do passado
§
espelhos são maçãs da árvore do conhecimento
§
ruas são cordas em que esticamos o céu
§
postes são peças de um jogo de tabuleiro
§
praias são formigueiros nos cinco sentidos
§
óculos são jardins que escondem vida selvagem
§
pontos-de-ônibus são histórias de pescador
§
quartos são xícaras à beira da mesa
§
cabelos são garrafas vazias depois da festa
§
escolas são estantes cheias de pardais
§
discos são máquinas de voar que são discos
§
amigos são outros que nos levam a (ser) outros
§
casas são sapatos apertando pés suspensos
§
livros são bichos que criamos para nos matar
§
peles são vulcões que nascem ao rés do corpo
§
lábios são gestos de nossas mãos em flor
§
barbas são espinhos cultivados com ternura
§
mortos são pêlos brancos à mostra no nariz
§
escritos são escritos são escritos são escritos
Sandro Ornellas (1971) nasceu em Brasília-DF e mora em Salvador-BA. Publicou os livros de poemas SIMULAÇÕES (1998, Salvador, Fundação Casa> de Jorge Amado, Prêmio FCJA/COPENE para autores inéditos) e TRABALHOS DO CORPO (2007, Rio de Janeiro, Letra Capital). Também é professor de literatura na UFBA.
sábado, 10 de maio de 2008
TRÊS MINI-CONTOS DE WILSON GORJ
FALSOS
Do Paraguai trouxe um uísque, um relógio e uma loira.
O uísque revelou-se intragável. O relógio, quando não adiantava, atrasava. E os cabelos da loira, aos poucos, escureceram.
Um dia, ela prestou exame na USP. Passou em primeiro lugar.
CONFISSURA
Todas as tardes, ela ia à igreja se confessar.
Quando esgotou seu repertório de faltas e delitos, fez ao padre uma confissão um tanto quanto indecorosa.
A partir daí, na sacristia, seu estoque de pecados era constantemente renovado.
REFLEXO TARDIO
Tendo dobrado a esquina, o caixeiro-viajante topou com uma mulher, cuja reação não pode compreender. Ora, ela simplesmente saiu correndo, cheia de espanto.
Verdade que não era bonito. Mas, por mais feio que fosse, sua feiúra não era tanta a ponto de espantar uma mulher como se fosse uma barata.
“Talvez eu esteja com remelas nos olhos”, ponderava Gregor Samsa, enquanto vasculhava a sua maleta à procura de um espelho.
WILSON GORJ nasceu em 1977, em Aparecida, SP. Mais de e sobre WG em: omuroeoutraspgs.blogspot.com
terça-feira, 6 de maio de 2008
Poema pra sentir dor
No fim do mundo nasceu um menino
que come pêras como quem chupa manga;
seus pés, seus dentes e seu dorso
são só poesia...
até as costelas
que agora lhe perfuram os rins
teimam em recitar versos.
Enquanto isso,
sorrio no espelho
e tenho pena da pobre criatura.
Pra que tantos dedos?
EDSON OLIVEIRA DA SILVA reside em Santo Estevão - BA. Cumpre mestrado em literatura e diversidade cultural pela UEFS.
que come pêras como quem chupa manga;
seus pés, seus dentes e seu dorso
são só poesia...
até as costelas
que agora lhe perfuram os rins
teimam em recitar versos.
Enquanto isso,
sorrio no espelho
e tenho pena da pobre criatura.
Pra que tantos dedos?
EDSON OLIVEIRA DA SILVA reside em Santo Estevão - BA. Cumpre mestrado em literatura e diversidade cultural pela UEFS.
sábado, 3 de maio de 2008
DO RAPTO
..."Augusta, a infanta, por ali quedava feito tantas outras de sua idade, a sonhar com belos e bons partidos, jovens e raros cavaleiros daquela Europa de brios moribundos, para que, por um desses pudesse ser desposada. Em muito Augusta se destacava; em beldade, cortesia e doçura das demais infantas citadinas; que com ela vez por outra se ajuntavam e com as aias confidentes a bem de confabular seus supostos e fantásticos esponsais ou encontros pelas brenhas trasmontanas, com alguns nobres ou não, que por ali errassem e se encantassem por elas.
Augusta encerrava em si tudo isso; a tenra fase dos suspiros libidinosos juvenis, o ideal do matrimônio perfeito. E como tantas outras de sua idade ao longo de incontáveis séculos, sonhava, tanto quanto, com aquele ato que definisse o todo servir do cavaleiro para com a sua escolhida, a saber: o rapto. Porque a mulher, do alto da indomabilidade de sua alma, espera as mais cabais e tácitas provas de amor por quanto possa se assegurar da querência do cavaleiro por ela. Todas, um dia, sob pena de se enfeiarem no coração, precisam ser raptadas. Este ato aparentemente bárbaro e covarde alimenta o amor próprio do indivíduo-mulher. Por estas ora descritas, vos afirmo, irmãos homens que se aprazerem de ser guiados por estas epístolas; não hesiteis em raptá-las. Por amor vós podeis cometer as mais transgressoras atitudes. "...
Augusta encerrava em si tudo isso; a tenra fase dos suspiros libidinosos juvenis, o ideal do matrimônio perfeito. E como tantas outras de sua idade ao longo de incontáveis séculos, sonhava, tanto quanto, com aquele ato que definisse o todo servir do cavaleiro para com a sua escolhida, a saber: o rapto. Porque a mulher, do alto da indomabilidade de sua alma, espera as mais cabais e tácitas provas de amor por quanto possa se assegurar da querência do cavaleiro por ela. Todas, um dia, sob pena de se enfeiarem no coração, precisam ser raptadas. Este ato aparentemente bárbaro e covarde alimenta o amor próprio do indivíduo-mulher. Por estas ora descritas, vos afirmo, irmãos homens que se aprazerem de ser guiados por estas epístolas; não hesiteis em raptá-las. Por amor vós podeis cometer as mais transgressoras atitudes. "...
(Excerto da epístola XXVIII do romance EPÍSTOLAS AO TEMPO, que Dênisson Padilha Filho já prepara para lançar).
DÊNISSON PADILHA FILHO (1971) é escritor, poeta, contista e roteirista. Autor dos livros Gavihomem (Art Contemp Editora, 1998), Aboios Celestes (Selo Bahia, Funceb, 1999) e Carmina e os Vaqueiros do Pequi (Santa Luzia Editora, 2002). Co-autor do roteiro do curta-metragem Na Terra do Sol (MINC, 2005), dirigido pelo cineasta Lula Oliveira. Também escreveu os ainda inéditos Epístolas ao Tempo (romance), Loquazes Gostamentos (poemas), Calumbi (curta-metragem/cinema) e O Jokerman sentado na pedra fria (curta-metragem/vídeo).
DÊNISSON PADILHA FILHO (1971) é escritor, poeta, contista e roteirista. Autor dos livros Gavihomem (Art Contemp Editora, 1998), Aboios Celestes (Selo Bahia, Funceb, 1999) e Carmina e os Vaqueiros do Pequi (Santa Luzia Editora, 2002). Co-autor do roteiro do curta-metragem Na Terra do Sol (MINC, 2005), dirigido pelo cineasta Lula Oliveira. Também escreveu os ainda inéditos Epístolas ao Tempo (romance), Loquazes Gostamentos (poemas), Calumbi (curta-metragem/cinema) e O Jokerman sentado na pedra fria (curta-metragem/vídeo).
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